اندفع الظل نحوه بسرعة خاطفة.
النور الخافت في صدر مصطفى لمع للحظة…
ثم انطفأ.
اصطدمت به الكتلة السوداء بقوة، وشعر وكأن الهواء انسحب من رئتيه دفعة واحدة. طار جسده للخلف، وسقط على الأرض البيضاء بعنف.
الأرض لم تكن صلبة… لكنها لم تكن لينة أيضًا.
كانت كأنها تمتص الألم وتعيده مضاعفًا إلى داخله.
حاول أن ينهض، لكن جسده لم يستجب.
وقف الظل أمامه، أطول… أضخم… وكأن كل كلمة شك قالها لنفسه جعلته يكبر أكثر.
"كنت فاكر إنك تقدر تقف قدامي؟"
الصوت هذه المرة لم يكن همسًا.
كان ثابتًا… واثقًا.
حاول مصطفى أن يتحرك.
لكن فجأة، ظهرت سلاسل سوداء من الأرض، التفّت حول ذراعيه وقدميه.
تجمّد.
السلاسل لم تكن حديدًا.
كانت كلمات.
"كسلان."
"غبي."
"مش كفاية."
"خيّبت أملي."
كل كلمة كانت محفورة على حلقة من حلقات السلسلة.
شدّ عليها، لكن كلما حاول المقاومة، زادت إحكامًا.
اقترب الظل أكثر، وانحنى نحوه.
"أنا اتغذيت على كل مرة صدقتهم فيها."
"كل مرة قارنت نفسك بغيرك."
"كل مرة بصيت في المراية وقلت: ليه أنا كده؟"
بدأ البياض من حوله يتغير.
تحوّل إلى سماء رمادية داكنة.
أرض متشققة.
هواء ثقيل.
ساحة العقل لم تعد بيضاء.
صارت مظلمة.
رفع الظل يده، فتكوّنت شاشة ضخمة في السماء.
ظهرت عليها لحظات من حياة مصطفى:
مواقف فشل.
كلمات سخرية.
نظرات خيبة أمل.
"إنت مش ضحية."
قال الظل ببرود.
"إنت اختارت تصدقني."
شعر مصطفى بشيء ينكسر داخله.
يمكن هو فعلًا… صدقه.
خفض رأسه.
السلاسل زادت ثقلًا.
الظل ابتعد خطوة، كأنه أنهى المعركة.
"استسلم."
قالها بهدوء.
"وخليني أقود."
السماء أظلمت أكثر.
الأرض بدأت تبتلعه ببطء، كأنها رمال متحركة من ظلال.
للحظة…
فكر أن يستسلم.
أن يترك كل شيء.
أن يرتاح من المقاومة.
لكن قبل أن يغرق تمامًا—
ظهر صوت آخر.
ضعيف… بالكاد يُسمع.
"قوم."
لم يكن صوت الظل.
لم يكن صوت أبيه.
كان صوته هو…
لكن أهدأ. أصدق.
"لسه ما خلصتش."
توقفت الرمال عن الصعود للحظة.
الظل التفت حوله، مستغربًا.
"مين بيتكلم؟"
السلاسل اهتزت.
لم تنكسر.
لكنها لم تعد ثابتة كما كانت.
رفع مصطفى رأسه ببطء.
عينيه لم تكونا ممتلئتين بالقوة…
لكن لم تعودا مستسلمتين.
"أنا… لسه هنا."
الظل ضيّق عينيه.
المعركة لم تنتهِ.
لكن الجولة الأولى… كانت خسارة واضحة.
وساحة العقل أثبتت قانونها الأول:
الهروب يغذّي الظل.
والمواجهة… تبدأ بالسقوط.