الساحة كانت ساكنة.
السماء الرمادية هدأت، والأرض المتشققة توقفت عن الحركة.
السلاسل اختفت… لكن أثرها ما زال محفورًا حول معصميه.
مصطفى كان جالسًا على الأرض، يلتقط أنفاسه.
الظل لم يهاجم هذه المرة.
كان يقف أمامه بهدوء غير معتاد.
"عارف ليه خسرت؟"
قال الظل بصوت منخفض.
لم يرد مصطفى.
"لأنك فاكر إني عدوك."
رفع مصطفى عينه نحوه ببطء.
"إنت طول عمرك بتقول إني فاشل."
اقترب الظل خطوة، لكن هذه المرة لم يكن في صوته سخرية.
"أنا مش الفشل."
"أنا خوفك من الفشل."
صمت.
الكلمات لم تكن هجومية.
كانت… واضحة.
"من غيري، كنت هتكرر نفس الغلط."
"من غيري، عمرك ما كنت هتحاول تتحسن."
تردد مصطفى.
"إنت بتكسرني."
"لا."
رد الظل بهدوء.
"أنا بضغط عليك عشان تتغير."
الهواء بدأ يهدأ أكثر، والسماء الرمادية بدأت تفتح شقوقًا صغيرة من نور.
ثم قال الظل جملة غيّرت كل شيء:
"عندك تلات شهور."
تجمد مصطفى.
"إيه؟"
"في العالم الحقيقي… جسمك في غيبوبة."
الكلمة سقطت كحجر في بحر صامت.
"حادثة العربية ما كانتش مجرد حلم."
بدأت الأرض البيضاء تعود تدريجيًا، كأن الساحة تعيد ترتيب نفسها.
"قدامك تلات شهور هنا… قبل ما جسمك يقرر يصحى أو يسيب."
صوت الظل أصبح أعمق.
"بس في قانون في ساحة العقل."
اقترب أكثر، وعيناه البيضاوان لمعتا.
"الشهر هنا… بيساوي عشر سنين بره."
اتسعت عينا مصطفى.
"يعني…"
"يعني عندك تلاتين سنة من المواجهة."
"تلاتين سنة عشان تبني نفسك… أو تضيع أكتر."
صمت ثقيل.
الفكرة كانت مرعبة.
ثلاثة أشهر في الغيبوبة.
ثلاثون سنة داخل عقله.
"ليه بتقولّي الكلام ده؟"
سأل مصطفى.
لأول مرة… تغيّر شكل الظل قليلًا.
لم يعد حاد الحواف كما كان.
صار أكثر ثباتًا.
"لأن دوري انتهى كعدو."
تجمد.
"إيه؟"
"دلوقتي… أنا مدربك."
الصمت عاد.
لكن هذه المرة لم يكن مخيفًا.
"لو فضلت تكرهني… هتفضل ضعيف."
"لو فهمتني… هتبقى أقوى من أي حد."
الساحة بدأت تتشكل من جديد.
أرض مستوية.
حدود واضحة.
كأنها ميدان تدريب.
"أول درس…"
قال الظل وهو يمد يده.
"هنتعلم تتحكم في خوفك بدل ما هو يتحكم فيك."
نظر مصطفى إلى يده الممدودة.
لم يكن واثقًا.
لم يكن مستعدًا.
لكن لأول مرة منذ بداية كل شيء…
لم يكن يشعر بالاستسلام.
رفع يده ببطء.
ولمّا لمست يده يد الظل—
اهتزت الساحة كلها.
بدأت المرحلة الجديدة.
ثلاثة أشهر.
ثلاثون سنة.
وساحة العقل لم تعد مكانًا للهروب…
بل مكانًا للبناء.